Entre pensamiento y expresión yace toda una vida *

hasta en la sien

2011-11-10T16:31:00.000-08:00

En un camino largo, hacia mi casa, que quedaba lejos en el centro de la ciudad, cerca de todo y arriba de nada, lo vi. Lo vi por milisegundos, por un instante tan corto que ni siquiera pude contar cuánto duró. Lo vi y todo lo demás se hizo imperceptible, la calle, las caras y las luces del semáforo. Cuando lo vi supe que iba a tener esa imagen por el resto de mi vida, impregnada hasta en la sien; que me iba acordar de él hasta en el momento más insignificante. De repente y sin anticipación, se avecinaron todos, sin pedir permiso, los miles de recuerdos que estaban en el fondo del cajón de mi memoria. Todos juntos, sin más, me asaltaron y borraron el presente con una facilidad envidiable. Sentí también un dolor en el pecho que ni siquiera pude agarrar. Un dolor profundo que recorría mi cuerpo ida y vuelta en segundos. Me acordé de todos los que alguna vez habían pasado por mi jardín y por la puerta de mi casa. Escuché en ese momento miles de lugares comunes, frases desechas que llovían de salivas extrañas y lo miraban detrás de una cinta. Vi todas las cabezas moverse hacia los lados en sincronía, lamentándose por un desconocido. Supe que era un hombre por los zapatos que brillaban por debajo de una frazada, y pensé en cuántos otros cuerpos se habrían enfriando debajo de ella. Pensé en las energías, en los espíritus y sentí paz y sentí miedo. Imaginé una familia desconsolada y me imaginé a la mía. Vi la película del despertar, del desayuno y la del beso del adiós, y vi la puerta cerrarse tras de él. Y escuché entre un montón de bocanadas penosas, insultos, enojos y llantos. Y pasaron segundos, desde que mi cabeza había viajado desde esa imagen fría, ínfima e imborrable, hasta la esquina que seguía con un ritmo habitual, semanal, de autos cruzados y smog. Y por encima del humo de la ciudad había un aire que volaba hacia el cielo, y mi imaginación también.

Mutis por el foro*

2011-07-31T16:24:00.000-07:00

Silencio.

Así entendemos que lo no dicho alcanza. Mejor que ninguna palabra es decir nada, no decir.

Palabras.

Voces, tonos, ruidos, fonética, frenética. Algo. Mejor que no decir nada es hablar. Articular.

Falta.

Algo. No hay nada, ahí donde debería estarlo. Hay un vacío, ahí no hay nada.

Vos y yo. Y el medio un chaparrón. De palabras. Buenas, malas, cariñosas, dolientes, asesinas y chau. Cuando viene la palabra asesina nos callamos. Se pudrió todo. Con el pasado, con lo que vendrá, con los demás, con ese o esa que no están. Esa palabra puede tener que ver con todo o con nada. No es esa que entra por un oído y sale por el otro, como la mayoría. Es aquella que entra por un oído y sale por los ojos, por la mirada, por la vista esquiva. La impronunciable. La mala palabra, la palaba apócrifa, la parolaccia. Lo irrepetible. Lo irreproducible. La que se guarda para decirla sólo en un momento de emergencia. O de ausencia también, como en ese momento en que alguien está ahí, parado, sentado o acostado y ya no hay nada más que decir y entonces sólo queda una cosa por decir: eso.

*Expresión procedente del teatro que significa salir un personaje del escenario.

Viaje. #dos.

2011-05-18T18:22:00.000-07:00

Porque el final tiene ese aire de deshacerse o de reciclarse, irse y poder volver en otro momento, cuando vuelva a ser principio. Por eso me voy. Porque tiene idea de finitud, de llegar hasta donde es posible y si no puedo, este es el límite y chau.

Hay un mundo afuera de mi ventana. Una velocidad más rápida que la que marca mi velocímetro. Un establishment pasado de moda y obsoleto. Y mientras me aburro de lo mismo de siempre me desvío de la ciudad para entrar en la nada.

Debería importarte poco. Debería no importarme. Deberíamos dejar de pensar y después hablar. Hablar directo, mente y palabra, evitar los procesos, la erosión de las aristas de la imaginación, evitar los filtros, desatar la censura y el delirio y decirlo.

Por eso hablo, grito, me enojo y me desenojo y me voy cuando presencio la misma escena por décima vez, porque la vi y el final es el mismo.

Durante una hora escucho en Aspen 103.2 las canciones del pasado.

Estaciono en el muelle y cuento menos tablas de madera que hace quince años. Ya no puedo caminar hasta el borde porque ahora puedo caerme.

Saco la manta del baúl, algunas revistas y me siento a leer el mundo en el fin del mundo. En un muelle abandonado al pie de un lago perdido del Delta.

Y me acuerdo de las preguntas: ¿Y vos que querés hacer nena? Yo quiero salir a dar unas vueltas en bici, tomar un té orgánico y fumar un cigarrillo bajo la lluvia. Eso les decía a las señoras coquetas que me interrogaban en las cenas de elite.

Pero… ¿Y vos que querés para tu vida? Insistían. Yo quiero feliz, ¿Qué no todos queremos lo mismo? Claaaaro decían y se miraban de reojo y murmuraban por lo bajo.

Yo quería ser reconocida y que me palmeen en la espalda al caminar. Que me escuchen y que me entiendan y me digan ES NORMAL.

Pero ahora solo quiero ser feliz. ¿Qué no todos queremos lo mismo?

Viaje. #uno.

2011-05-03T20:41:00.000-07:00

Están las llaves del auto con el llavero del zapato mexicano colgadas en la pared. Está la puerta cerrada, sin llave y la pintura blanca saltada en las esquinas, me gusta arrancar con la uña el blanco de la puerta. Está el ascensor metálico, hermético, esperando a ser llamado y el botón sucio. Afuera hay un camino amplio, un camino largo que empieza con una ciudad de autos y colectivos. Un camino que se extiende entre fábricas e industrias antiquísimas, y que termina en la nada, en el campo, donde hay algunas vacas pastando.

Hay un bolso medio lleno y una pila de ropa sobre la silla sin clasificar. La ventana está entreabierta y por ella se asoman algunos pedazos de ciudad, grises. Hay algunas fotos que datan de un tiempo anterior, de otra vida parecen, esparcidas por el piso. Están los libros viejos con las hojas salidas y las tapas forradas, todavía tienen olor a biblioteca. Está la computadora cerrada, el celular, el mp3, el televisor y la misma programación de siempre, desde hace veinte años. Y por suerte todavía quedan los discos, apilados, rebalsando el escritorio. Con solo verlos puedo escucharlos.

A esta altura el cielo está anaranjado, anunciando un cambio de estación, un cambio de moción. NOS VAMOS dice el Sol, que se hace tarde. Lápices, un cuaderno, un chocolate, una frazada, unos sahumerios, un Glenfiddich con telarañas, revistas, pastillas de menta, mitones, la guía T, la guía Filcar y un pisapapeles que sólo trae recuerdos, inútil, y algo de ropa, por supuesto.

Chau a todos ustedes, objetos.

El auto está en un espacio confinado, entre dos columnas. Trepo por la puerta de atrás. Huele a viajes de ciudad y a polvo. Envoltorios de comida, botellas vacías

y miles de carpetas en el asiento de al lado. Las guardo en el baúl y las vuelvo a sacar. Las tiro a la basura. SIN NADA DIJE. Y me voy.

Toco bocina en la rampa y arranco rápido, lo más rápido que puedo. Y cruzo la avenida Cabildo a veinte kilómetros por hora. Este es un escape rápido. Y miro las caras de comodidad entrando y saliendo a los negocios, esperando el semáforo.

Y los veo en serie, sincronizados, en una escena ajena a mí.

Prendo la radio y empiezo el viaje. Empiezo a volar por encima de ellos, muy alto.

Chau

2010-12-31T15:17:00.000-08:00

Necesito sólo en este momento encontrar una manera de decir cosas y escribirlas, decirte especialmente que cuando tengo razón, tengo razón. Que no miento y tampoco dejo pasar el tiempo porque sí, el tiempo se va solo y volver al pasado es absolutamente imposible, excepto cuando pongo una canción, intencionalmente, y te escucho (o escucho sobre vos).
Que es verano de nuevo, hace una semana que no llueve y nunca más me volví a acordar de vos. Que tampoco me duele y si por casualidad llegás a aparecer a la vuelta de la esquina probablemente cruce la calle y haga que no te vi. Pero el malestar que pueda llegar a sentir debajo de mi costilla izquierda es indisimulable y que se me caiga el corazón por vos, a esta altura ya es bastante improbable.
Entonces cruzo la calle, como puedo, con una puntada ahí al costado y presiono con la mano y ya se va, es un golpe de aire nomás, una bocanada de reconocimiento. CHAU te puedo gritar, pero me tengo que ir y no puedo hacer esperar lo demás.

Extracto de Sputnik, mi amor

2010-12-02T16:53:00.000-08:00

"Cuando hablaba con Sumire era cuando vislumbraba con mayor claridad mi existencia. Más que hablar estaba pendiente de cada una de las palabras que brotaban de sus labios. Ella me preguntaba por esto y aquello; exigía además una respuesta. Si no se la daba protestaba, y si le salía con evasivas se enfadaba en serio. En este sentido era distinta a la mayoría de la gente. Sumire quería conocer de verdad mi opinión sobre diversas cuestiones. Así me acostumbré a darle una respuesta precisa a sus preguntas y, a través de ese intercambio, le revelaba a ella (y de paso a mí mismo) muchas cosas sobre mí.
Cada vez que nos veíamos nos pasábamos horas hablando. Por más que habláramos jamás nos cansábamos. Los temas de conversación eran infinitos. Hablábamos con mucha más confianza y entusiasmo que cualquiera de las parejas que había a nuestro alrededor. Sobre novelas, sobre el mundo, sobre el paisaje, sobre la lengua.
Siempre pensaba lo maravilloso que sería si fuésemos novios. Deseaba sentir el calor de su piel sobre la mía. Incluso soñaba con casarme con ella, con vivir a su lado. Sin embargo, no había ninguna duda al respecto: Sumire no abrigaba hacia mí ningún sentimiento romántico […]
Claro que no resultó nada fácil aceptar que Sumire no sintiera apenas (o en absoluto) interés hacia mí como hombre. Cuando la tenía adelante, notaba a veces un dolor agudo, como si alguien estuviera arrancándome las entrañas con un cuchillo acerado. Sin embargo, por más dolor que me reportaran, las horas que pasaba con Sumire eran las más preciosas de mi vida. Frente a ella olvidaba momentáneamente mi eterna soledad. Sumire expandía las fronteras de mi mundo, me hacía respirar hondo. Era la única persona capaz de hacerlo."

Haruki Murakami. スプートニクの恋人 - 1a edición en colección Andanzas. Argentina. Septiembre 2007.

situación uno

2010-11-01T15:52:00.000-07:00

Rita me abre la puerta con una sorpresa falsa. Me hace pasar a su cuarto y no me niego. Intenta transmitir una sensación de dejadez recibiéndome despeinada, con el pantalón del pijama y la pintura de sus ojos corrida. Una dejadez pensada meticulosamente, hasta el último detalle.
Tomamos soda. Me mira fijo y me habla, dice cosas acerca de las ballenas y organizaciones que no conozco. Asiento de manera automática, como si me importase. Gesticula, mueve las manos y levanta los brazos para poner más énfasis a la explicación. Se acomoda el flequillo negro, como sus ojos, como si tuviese el tic de corrérselo de la frente cada diez segundos. Abre los ojos y la boca. Se pone un poco colorada y grita “NO TIENEN IDEA, NO ENTIENDEN NADA DE NADA”. Se enoja y se desenoja en el mismo relato.
Mira sus brazos como si fuesen de otra. Juega con el anillo de su mano derecha. Se lo saca del anular y se lo pone en el índice. Se lo saca del índice y se lo pone en el mayor, donde se le queda trabado. Hace fuerza para sacárselo, intenta con la boca y un escalofrío me recorre la espalda. Tiene los labios rojos, intensos, como el color de su remera y de las uñas de sus manos y sus pies.
Aumenta el volumen de su voz y se para. Se ata el pelo y se le sube la remera. Tiene su estómago enfrente de mi cara, a centímetros. Puedo ver el brillo del aro de su ombligo. Reluciente, destellante, lustrado para este momento. Silencio. Vuelve a sentarse a una distancia prudente. No tan cerca, pero siempre en el asiento de al lado. Tiene contados los centímetros, ese espacio confinado que deja entre los dos por el que sólo podría pasar una mano.
Huelo su perfume desde acá. El mismo que llevaba el día que la conocí. Es olor a melón o a caramelo. El mismo que me hace buscarla en el colectivo cuando lo huelo. Cierro los ojos durante un segundo para olerlo con más intensidad. Me imagino frutas y su piel sin ropa, dorada, perfecta.
Rita se da cuenta de que estoy en otro lado, entonces hablo. De música, algunas anécdotas y después de decirle lo que quiere escuchar se ríe. Su risa estalla en la habitación, hace que las paredes tiemblen. Y se le forman los hoyuelos en los cachetes. Simétricamente perfectos al costado de una sonrisa impecable. Y me hace sonreír y mirarla de forma indisimulable. Miro para abajo como buscando algo, para que no se dé cuenta.
Algo se mueve. Tiene los pies blancos y los frota en la alfombra. Ese sonido me incomoda un poco. Cada vez lo hace más fuerte. Y gesticula cada vez más. Agarra una pelota de tenis de un cajón abierto y juega con ella. Se la pasa de mano en mano. Me la pasa por la espalda. Intenta hacer malabares y la deja de nuevo en el cajón abierto. Y no digo nada. Ahora agarra una pelota de goma y hace el mismo procedimiento, la apoya sobre mi espalda y me mira raro. Rita deja de hablar y me incomoda. Siento la pelota como una piedra pegada a mi cuerpo. Ella respira más fuerte y se nota en el movimiento de los hombros que acompañan su respiración. Está detenida mirándome, como esperando algo. Y yo soy como un espejo, estático, me congelo y me paro involuntariamente. No sé a dónde ir.
Miro el reloj, miro la puerta. Y me voy. Rita no duda en acompañarme, me abre la puerta y llama al ascensor, quiere que me vaya pero no me saluda, su rostro está inexpresivo, con los ojos caídos y sin color, sin brillo.
Siento incomodidad. Entonces me acerco, pongo mi mano en su hombro y ella en el mío. No pasa nada. Me quiero ir, le doy un beso rápido, donde sea. Se abre la puerta del ascensor y me voy.
Rita me echó de su casa en silencio.
...
Sospecho de una posible visita durante todo el día. Mateo toca el timbre de mi casa, entra y me saluda. Espero dos, tres segundos y no me pide ni reclama nada. Esta vez, quiere decirme algo.
Me pide un vaso de soda. Vamos a mi cuarto. Hablamos durante un rato largo y nos divertimos. Por lo menos yo me divierto y él finge muy bien. No paramos de hablar. Todo el tiempo. Me hace preguntas raras a veces. No hablamos de sus mujeres ni de mis hombres. A veces se nos escapa algún “mi ex” pero nadie hace hincapié en ello. Estos nunca tienen nombres porque son los ex que nos sirven para terminar de redondear alguna anécdota.
En un momento el aire se corta con un hilo. Hay una TENSIÓN. Nunca demasiado cerca, nunca demasiado lejos. En la silla de al lado, siempre. A veces identifico ESA MIRADA, la noto, esa que es distinta a las demás, o por ahí esa que yo invento. Pero estoy casi segura que la hace cuando estoy distraída. Pero nunca estoy distraída, estoy mirándolo todo el tiempo. Sus gestos, su voz, a dónde van sus ojos claros, sus manos, una en el vaso de soda, otra en la mesa, quieta. Cuántas veces dice la palabra MÚSICA en media hora. Miles la dice. Él es música. Y también lo miro y empiezo a buscar todos los motivos para que no me guste. Que es muy flaco, que tiene un lunar cerca de la oreja izquierda, que su barba dejada parece verdosa, que su camisa de franela, que no tenemos nada que ver uno con el otro y mentira, tenemos todo que ver. Y me aburro contando los motivos porque son sólo esos, insuficientes.
Y mientras me cuestiona mi preferencia por los Salvadores de Ballenas a Greenpeace lo miro y me pregunto si le gusto, o qué le gusta. ¿Por qué viene? No sé qué quiere, no entiendo. Algo le gusta, la soda que compran en mi casa, las galletitas con formas de animales, la silla giratoria de mi cuarto. No entiendo.
Me acerco y le hago masajes descontracturadores con una pelota de goma. Mateo se queda duro, como una piedra, inmóvil. Y lo cuestiono en silencio.
Entonces mira la hora, como si estuviese apurado después de un largo momento intenso, interminable. Me dice “Chau Lovely Rita, nos vemos”. Y en la puerta, se me acerca despacio, muy despacio, en cámara lenta. Pone su mano en mi hombro, yo en la de él, se inclina un poco para llegar a mi cara y me da un beso. No en el cachete, no en la boca, Por ahí cerca. No sé cómo se llama ese lugar, es el lugar de los “besos cagones”, esos que no llegan a ser besos de verdad. Y se queda con su boca ahí, unos dos o tres segundos, menos quizá, y me mira, con cara rara, con cara de miedo. Y se va. Se cierra la puerta del ascensor y me quedo parada en el palier, despierta y pienso. Quiero que desaparezca de mi vida. Magia se necesita.

...

Mateo llega a la puerta de calle con el corazón palpitando rápido, taquicárdicamente. Quiere irse del edificio de Rita, quiere desaparecer. Se siente un tonto sin orgullo, un hombre rechazado, derrotado.
Rita está en el palier de su departamento pensando, a punto de llorar. Siente una bola en el estómago, un nudo, un vacío. Se siente arrebatada.
Mateo y Rita no saben lo que quieren, y se quieren.
Mateo tiene un impulso y vuelve. Llama al ascensor, espera, mueve las piernas nervioso, le transpiran las manos y se las seca en el jean. Rita espera el ascensor, mezcla de llanto y ansiedad se mira al espejo y se acomoda el flequillo, la remera y se mira los pies, blancos, fríos.
La puerta del ascensor se abre y se chocan, se golpean las cabezas, se buscan, se besan, se abrazan y se mezclan. En el piso, en la pared, en sus brazos. Botón rojo y se pierden.

Microexpresión

2010-09-23T19:59:00.000-07:00

IMPORTANCIA, y el comienzo del problema. El no decir que se dice sin palabras, los gestos, las miradas y una palmada en la espalda que puede ser letal. Interés, cuidado y carencia de ignorancia. El puñal invisible, la inexistente próxima vez y la última vez, esa que fue hace como mil años de la que todavía todos se acuerdan. Lo que nunca llegó, la impuntualidad y la interpretación de la ausencia. Llenar los espacios vacíos, todo el tiempo, con palabras, con objetos, con recuerdos y basta. Eso que camina por la calle es el futuro pero no puedo cruzar, el semáforo está rojo y lo tengo que respetar. Darse cuenta y la puntada en la cabeza. La gota que rebalsa el vaso y el llanto que viene después de meses de sequía. La inundación, la caja vacía de pañuelos descartables y la luz me molesta a los ojos. Una música bajón y pienso, y entiendo, comprendo, me doy cuenta, lo sabía, lo sé y siempre lo voy a saber. Siempre lo supe y no me importó y ahora me importa. Y me duele, la cabeza, la panza, el corazón y el alma. Hay algo que estaba y ahora no está. Hay un vacío que siempre estuvo, el mismo pozo, ese bache que después de hundirme el auto quince veces aprendí dónde está. El elefante en el living, el vidrio está empañado y el auto se calienta y se enfría para poder ver bien. Y ahora veo bien porque tengo anteojos y antes no tenía. No sabía que no veía y ahora que veo hay cosas que antes no estaban. Y ahora entiendo, comprendo y aprendo.

El hombre invisible, pero real

2010-07-28T19:52:00.000-07:00

Dancas Lute es un hombre muy apuesto con muchos pelos en la cabeza y una altura considerable. En verano es flaco como los fideos y en invierno se le inflan los cachetes. Sus ojos brillan con el sol y también con la luz de la luna.
Tiene una particularidad de ser amado sin amar, porque, dicen y dice, no tendría sentimientos. Aunque yo sospecho que sí porque tiene algo que se mueve con forma de nube donde suele estar el corazón.
Su cerebro tiene muchos lugarcitos diferentes para guardar cosas de manera ordenada y separada. Por un lado el amor, por el otro la amistad, por un lado la capacidad de sorprenderse y por el otro el aburrimiento que lo lleva a componer las canciones más lindas de la tierra, y del universo también. El pedacito más grande lo ocupa la música y todas sus manifestaciones. Desde que nació toca la guitarra, el piano, el charango, el cuatro, la mandolina, la melódica, el “tiruriru” y seguramente sabrá algo de percusión.
Tiene dotes de súper héroe por sus rayos X. Cuando me mira puede ver a través de mí y de mi mirada, y no necesito decirle palabras para que entienda qué estoy sintiendo.
Dancas es también el hombre invisible que desaparece tan rápido como pasa el verano, y se queda así por varias temporadas, aunque siempre vuelve, poco o mucho tiempo después vuelve para hacer lo que mejor sabe, poner mi piso en el cielo y el cielo en mi piso. Y esos son los momentos en los que las señoras me preguntan por la calle ¿nena qué te pasa? Y yo les contesto ¿es que no ve que tengo todo al revés?
A Dancas le gustan mucho las historias de aventuras, las películas de aventuras y las aventuras también. Cuando se asusta se encierra en su habitación durante muchos muchos días en los que me acerco a la puerta y por la cerradura salen notas musicales y algunas lagrimitas ínfimas que guardo en un gotero.
Por momentos se pone en blanco y negro y se apaga, y yo me acerco y le regalo mis colores para que se prenda. Pero la falta de señal y la poca sintonía impiden que le lleguen.
Cuando llegó el invierno Dancas me regaló una foto de él y luego se perdió. En un día que parece ayer prendí una fogata y le mandé señales de humo para indicarle dónde encontrarme, pero Dancas nunca llegó.
Por las dudas, guardé su foto en un cajón para no olvidarme de su cara cuando pasen 20 inviernos y vuelva a poner mi piso en el cielo y el cielo en mi piso.

Lo que queda

2010-05-03T10:00:00.000-07:00

Serán más de miles, o infinitas, todas las formas de despedirse.
Pero incontables son las consecuencias inmediatas, que atacan como germen al alma, a la dignidad y a todo lo que alguna vez fuimos. El paso del tiempo se vuelve imperceptible, obsoleto y ya casi inexistente. Se detiene para siempre en las últimas palabras, se detiene en las últimas horas, de un pasado mejor.
Los resultados mutan en formas indefinidas, en diferentes salidas y sin salidas, que no son más que la única solución al despoje final, definitivo. El cuerpo se consume de a poco también, convirtiéndonos en extraños, irreconocibles, de aquellos que alguna vez fuimos, de quienes solíamos ser cuando nos reconocíamos, sin la necesidad siquiera de vernos o hablarnos.
Hoy sobran palabras, recuerdos, y uno de los dos.

II Extracto del Pasado

2010-04-07T15:59:00.000-07:00

[...] "En materia de sentimientos no hay manera de establecer límites rigurosos, no hay fin, nunca nada termina realmente, todo permanece en suspenso, abierto, en estado de espera, y aun en el caso de que una relación termine, en el sentido de que se rompa y cada miembro salga eyectado en una dirección distinta y todo lo que puedan haber compartido se desgarre y divida en dos mitades irreconciliables, aun en ese caso, por más que uno o ambos miembros de la relación reivindiquen la ruptura en el momento mismo en que se consuma, justificándola con hechos, causas, argumentos convincentes, ninguno de los dos estará nunca en condiciones de saber positivamente si eso a cuyo fin dicen asistir finaliza de verdad o sólo se hace una pausa para entrar en otra fase, por ejemplo de latencia".

Alan Pauls. El Pasado. Buenos Aires. Ed. Anagrama. 2003.

Melange

2010-03-29T21:59:00.000-07:00

Cara a cara las palabras se deslizan en la mesa y aterrizan entre risas a un estado inexplorado del pasado de ninguno que nosotros entrevemos entre líneas esas ganas medio viejas de entendernos si no nos vemos ¿De qué hablamos cuando hablamos de vos? Y de mí que no juego en este duelo que es de a uno y ninguno se murió de amor si es entonces la salida nuestra huída vámonos vos y yo de una vez sin tal vez no dejemos todo como siempre para una próxima vez despeguemos con tus alas que las mías están rotas son de otra y la experiencia y la inocencia siempre hicieron diferencia.

Desconocerte fue aún mejor

2010-03-11T15:38:00.000-08:00

Ya no llueve y esta vez logro, finalmente, reconciliar esa estúpida relación con el verano que no mueve los recuerdos en exceso y la posibilidad de mi deceso se posterga para el frío y unas noches contadas frente el río.
Se acortaron las distancias del abismo y los viajes al vacío que hacía cuando te desconocía.
Y si haberte visto fue lo que nos llevó a la muerte, tal vez con un poco de suerte lleguemos a un destino inconsciente donde los corazones, esos que alguna vez supimos tener, sí sienten.
Quizá ya no tan seria exponga mis miserias sin el miedo que espera al final del ocaso y podamos acaso repetir nuestros fracasos.

Como el de Berlín

2010-03-04T19:16:00.000-08:00

¿Qué hay detrás de todo eso señor?
Misterioso y oscuro,
no me deja ver
a través de esa pared
de ladrillos interminables
llena de excusas impostergables.

¿Sabe dónde queda la salida señor?
Y si puede usted decirme también
como hago para entrar,
sin tener que arrebatar
las palabras de su boca
sin quedar como una loca.

¿Tiene usted señor un corazón?
He perdido la razón
tratando de llegar
a ningún lugar
y entender sus sentimientos
empapados de lamentos

¿Qué hay detrás de su misterio?
Detrás de TODO ESE misterio,
hay nada.

Pescados viejos

2009-12-17T14:32:00.000-08:00

Tiempo fue lo que nos traicionó, pasó y nos dejó de lado,
distancia inútil y angosta hizo que nos abandonáramos.
Entre nosotros después siempre fue la última vez.

Tiempo nos falta y ya perdimos las escamas,
cuando nos ahogamos en lo más profundo de las aguas
Pez de agua dulce, jamás salada, ya no escondo mis heridas, ni dejo que las lamas.

Tiempo será lo que no queda,
Ya ni siquiera espero en la vereda
Ya se extinguieron los días de veda.

Es imposible

2009-12-13T21:05:00.000-08:00

Qué difícil es encontrarte cuando no estás.
Qué fácil es perderte cuando te alejás.
Qué simple es recordarte cuando te vas.
Y sería mucho más simple si la cuenta regresiva hacia el fin tuviese frescos los 366 días de un bisiesto y no llegásemos al final de esta forma que ya no acepta reformas ni la posibilidad de volver atrás, ni la oportunidad de regresar de una vez a lo que fuimos o a lo que solíamos ser cuando no éramos nada, cuando éramos la nada y teníamos la suerte de desconocernos y mi vida era mía y de día no caminaba pensando y esperando como ahora que no tengo mañana ni tengo ayer.

Azul

2009-09-25T16:29:00.001-07:00

Mentiras de dos fases, se deshacen una y otra vez a través de las palabras más articuladas. Y durante el decir de las menos, se escapan pequeños vestigios de verdad avergonzada, despojadas de la luz.
En el fondo del océano, del nuestro, están enmarañadas viejas frases perdidas, escondidas de nuestras vidas.
Nuestros oídos ya no toleran las distorsiones, ni nuestras cabezas las discusiones, nos hablamos con miradas solamente, que no dicen nada, que no nos dejan nada, más que un saludo al pasar, un saludo al pasado.
Sin querer emprendo un mañana inexistente, un futuro irreverente, que se ríe de nosotros, y de mí; que se ríe de la imposibilidad de su existencia, con la impaciencia de dejarse soñar una y otra vez, como si fuera la última, siempre.

Y si nunca es la palabra más evidente para este presente, tal vez no exista más o quizá, jamás.

Mientras no dejemos de ser quienes seguimos siendo...

2009-09-20T12:47:00.001-07:00

Es en la acción en donde expiran los pensamientos, los instintos y los intentos.
Es en la consumación de los hechos, de los dichos y los desechos de lo que alguna vez se fue o minuciosamente lo planificamos.
Es en los segundos de decisión cuando la detención deja de ser una opción.

No entendería, si el día fuese más largo, y no entenderías tampoco, si me quedase más cerca.
No terminaríamos de comprender, si los centímetros no fuesen el gran abismo que nos aleja.
No tendría sentido si las palabras alcanzaran para comunicarnos de una vez lo que nos aqueja.
Pero tampoco seríamos más desconocidos por desinteresarnos uno del otro.

Cuando la evitación se justifique con la huída, la cobardía se confunda con la mentira, el miedo se convierta en tiranía y los sueños sean solo una utopía.
Cuando cielo esté más cerca que el suelo y la realidad que los sueños; podríamos regresar

Y si volver al principio no es una posibilidad, y sólo queda sujeto a la casualidad, vayamos hasta el final y forcemos una causa justa para nuestra eterna inestabilidad.

+/-

2009-08-19T19:02:00.000-07:00

Y cuando pasa más de la mitad se siente más intenso y más inmenso el abismo que hoy mismo nos depura en la comisura de nuestros defectos que por efecto nos dejan despojados, desolados de recuerdos olvidados, oxidados en la parte más profunda y más oriunda de nuestros pensamientos y sentimientos.
A veces y de a poco, vuelven y desenvuelven a este presente que se desentiende de nuevo, y no resuelvo, como volver a empezar y no desesperar ni un segundo cuando ese mundo nuestro por dentro se deshace y renace el pasado cada vez que estamos desarmados de hoy y de ahora y de todos los demás.

Sin más.

¿Y mañana?

2009-07-12T18:17:00.000-07:00

Algo muy parecido a lo que sucede hoy. Algo muy parecido al deseo, o el deseo mismo aparece de la mejor manera posible para hacer realidad la más ínfima esperanza del instinto y enloquecer una realidad reciente, que comienza a tomar forma de a poco ante mis ojos, iluminando toda posibilidad de una vida nueva e insolente.

Algo muy parecido a aquello que sucedió alguna vez. Algo muy parecido al pasado, o el pasado mismo reaparece de la única manera no plausible para enloquecer hasta el último argumento de la razón y revocar los retazos enterrados de un ayer, que comienza a subyacer de a poco por debajo de la tierra, secando toda expectativa de una vida sin recuerdos y sin memoria.

Extracto de El Exilio de lo Imaginario

2009-07-10T14:18:00.000-07:00

"Si hay alguna similitud entre la crisis amorosa y la cura analítica me despreocupo de quien amo como el paciente se despreocupa de su analista: liquido mi transferencia, y parece que así es como la cura y la crisis terminan. Sin embargo, se ha hecho notar, esta teoría olvida que también el analista debe despreocuparse de su paciente; del mismo modo, el ser amado debe entrar en la melancolía de su propia decadencia. Y es preciso, concurrentemente con mi propio duelo, prever y asumir esta melancolía del otro, y yo la sufro, porque lo amo todavía.
El acto verdadero del duelo no es sufrir por la pérdida del objeto amado; es comprobar un día, sobre la piel de la relación, esa menuda mancha, llegada ahí como el síntoma de una muerte segura: por primera vez hago mal a quien amo sin querer, es cierto, pero sin volverme loco.”

(Antoine Compagnon)

Roland Barthes. Fragmentos de un discurso amoroso. Buenos Aires. Ed. Siglo XXI Editores Argentina. 2006.

Asintomatía del logro

2009-06-29T18:02:00.000-07:00

Una vez más, errante como en la primera y en la última vez, el temor se apodera del futuro y entorpece un final feliz, o un desenlace al fin.
Ni las manos son lo suficientemente útiles ya para poder tomar las riendas de un momento único, repetido hasta el hartazgo o al menos hasta hoy. Un momento multiplicado por crisis, logros, desesperación y por afán de un éxito irreal, que va tomando la forma de un desconocido con el paso de los días, forma de vejez, de paso de los años, y de inocencia muerta; forma de un presente inminente que rinde cuentas a la vacilación, embiste a la duda e invita a los deseos a regocijarse en la realidad, una realidad temerosa de ser quien es, de ser verdaderamente real.
Una desvinculación del proyecto de vida, o de una parte de él. El despido del sueño lejano, que va quedando atrás no por lejos, sino por cercano. Una caída estrepitosa en el “darse cuenta”, la realización del insight, la cura de la elaboración, o simplemente la certeza de tener razón, aunque sea por única vez, de que el final feliz puede ser y es real, y duele simplemente por ser el final buscado, mucho más que cuando no lo era.

Palabras filosas

2009-06-21T18:23:00.000-07:00

Sobredosis. Entendimiento y su falta. Derroche de necesidad se hace aire y nos enfría hasta congelarnos. Incomunicados, las palabras hielan la piel y la lengua es filosa, y corta hasta desangrarnos. Y nos quedamos sin cuerpo y sin alma, completamente expuestos con nuestra vulnerabilidad. Y morimos una vez más porque nos matamos, lentamente, inútilmente, con el tiempo. Y sin él moriríamos igual, pero a largo plazo y tal vez sin padecer. Y nos desgarramos hasta el último músculo, buscando alternativas para la supervivencia, para no hundirnos en el vaso de agua en que habitamos y ser pescados.
Y así entonces dejar las fantasías en los cuentos, y vivir solamente lo que nuestros ojos pueden ver hacerse realidad, haciendo a un lado los lamentos.

Esperaba que no hayamos crecido tanto

2009-06-04T17:14:00.000-07:00

Me encontré con tu enfermedad, años después de vernos jóvenes por última vez. El paso del tiempo fue suficiente para terminar con nuestras aspiraciones, y convertir las tuyas en roídas inspiraciones.
Me encontré también con mi enfermedad, y yo que pensaba que la mediocridad no era contagiosa, sobrevivía de igual manera junto al conformismo del resto, y mataba de a poco lo que alguna vez quise ser.
Y nos terminamos creyendo lo que alguna vez leímos, lo que ahora veíamos y lo que nunca dijimos. Nos hicieron creer que la verdad a la vista era la única que había, y aprendimos a hablar con los dedos y a comunicarnos con las palabras más banales e intensas.
Descubrimos que la desmesurada capacidad de difusión que podíamos tener limitaba aún más nuestra libre expresión. Y nos encerramos en un diálogo de a dos, en el que terminábamos dándonos la razón (¿Porque estábamos aburridos?)
Pensábamos lo mismo sin saberlo y sin decirlo. Y mientras intentaste limpiar de tu cuerpo los restos de un pasado mediato e indestructible, yo me deshacía inútilmente de viejos recuerdos inamovibles.
Y yo que esperaba que no hayamos crecido tanto…

Un poco de flores sobre el final

2009-05-20T22:25:00.000-07:00

Cuando las primeras gotas de otoño condensaban el hedor de la ciudad con el asfalto, la vida parecía resumirse en un viaje desde el último barrio de Buenos Aires.
Nunca hubiese sido fácil el optimismo en tiempos de crisis, aunque tampoco lo fue lidiar con la realidad sin sentido, que pedía a gritos salvación desde el comienzo, cuando la vieja crisis era apenas una recuperación lenta.
Tal vez la decisión más fuerte no fue un acierto de la iniciativa que llamó a la duda a encarrilarse en un camino tortuoso y desesperante del que muchas veces intenté salir, como todos lo hicieron alguna vez, y no pude, no pudimos.
La decisión más inteligente fue despegar desde abajo de la tierra un par de años luz atrás cuando el abandono tentaba ser la mejor y única solución a la dificultad de seguir luchando por un imposible que sólo desgastaba una y otra vez el cuerpo y la mente con la intención de matar o simplemente de volver a intentarlo.
Hoy, que apenas parece ser el fin, el viejo cuento de que la antigua agonía se hace anécdota se vuelve realidad y asusta la idea de volver a empezar (que no es lo mismo que empezar de nuevo).
Hoy que cada cosa encaja en su lugar, asusta aún más la idea de que existe la superación de la mediocridad y la realización de las metas, y que las utopías pueden dejar de serlo aunque sólo lo que queda de nosotros logre verlo al final.

Que se esfuma cuando se nombra

2009-05-09T10:46:00.000-07:00

Rompiendo espejos se fue él. La sangre marcaba el rastro de un camino interminable hacia la locura, hacia la puerta de la perdición. Lejos de aquella realidad, se hundía de vez en cuando en un mar de imágenes ilusorias. Por la noche solía encontrarse con algunas voces que daban órdenes contradictorias y que nunca supo acatar. Se sentía humillado por su propia figura e intimidado por sus propios pensamientos. Cuando podía escapaba en un viaje de fármacos hacia el paraíso blanco que parecía existir en algún lugar. Lloraba sólo cuando se sentía culpable y cuando los recuerdos lo atormentaban. No eran recuerdos tristes, no, pero le angustiaba hacerse la idea de lo imposible, de que lo vivido se había esfumado para siempre y que nunca volvería atrás. Una tarde intentó encontrarse con él mismo. Frente a un bastidor dibujó durante cuatro noches seguidas con la esperanza de hallarse en alguna parte de la pintura. A veces sacaba fotos al cielo para ver si ubicaba donde viviría durante la eternidad. Pero sentía más que nada que todos sus esfuerzos eran inútiles. Y el pasado y el futuro se volvían cada vez más inalcanzables, y la idea de estancarse para siempre en el presente lo atormentaba. Lo atormentaban los demás, y se atormentaba él. En los peores momentos parecía que lo lograba. Sentía que escapaba de su cuerpo y se alejaba. Pero luego descubría que no era el único y obsesionado con la idea de huir solo regresaba a su lecho desesperado y juraba no volver a intentarlo. Sin embargo, no anhelaba la muerte, no quería dejar de vivir, tan sólo quería evitar el ahora y pensaba que no lograba hacerlo cuando en realidad, su mente enferma no le permitía darse cuenta de que el ahora había dejado de existir un segundo atrás.

Extracto de El Pasado

2009-04-27T21:15:00.000-07:00

"De todos los efectos de la separación, al menos de todos aquellos de los que tenía alguna conciencia, el único que verdaderamente seguía tomándolo de sorpresa era el hecho de que los signos del amor que había quedado atrás, signos de la otra vida, como a menudo le gustaba llamarla, hubieran sobrevivido a la catástrofe y siguieran viviendo en medio de la vida nueva más o menos ilesos, preñados del mismo significado de siempre. ¿Cómo era posible que todo cambiara menos eso? [...]

A veces, mientras caminaba por la calle, le pasaba que alzaba de pronto los ojos y descubría o se llevaba por delante, literalmente, un cartel con el nombre de un bar, el afiche de una marca de ropa, la boca de una estación de subte, la portada de un libro exhibido en una mesa de la vereda, una revista colgando de un kiosco, una raza de perro, una playa promovida en la vidriera de una agencia de viajes, y sentía que de la mano de uno solo de esos signos banales un bloque entero de pasado, surgiendo de la noche sin aviso, hacía crujir su alma con una violencia brutal, como si fuera a partirla en dos".

Alan Pauls. El Pasado. Buenos Aires. Ed. Anagrama. 2003.

Ingredientes para no olvidar

2009-04-09T19:42:00.001-07:00

- Algo que haya cambiado tu punto de vista
- Alguien que todavía te haga llorar
- El mismo error de siempre
- La mentira más eficiente
- El viaje pendiente
- La duda más incierta
- Que todavía te duela
- La casualidad planificada
- La sorpresa menos esperada
- La primera desilusión
- Escuchar de nuevo esa misma canción
- El eterno reencuentro
- Y el último adiós… ese que siempre vuelve a ser el último

La línea de aspiración

2009-04-06T16:30:00.000-07:00

Facilismo al alcance de la capacidad. Simplicidad empaquetada en lo básico. Satisfacción en la mano. Y el éxito se sucede con el paso de las noches, cuando simulamos entre luces y humo.
Conformismo al alcance de la autoestima. Palabras cada vez más básicas. Llamados absurdos de atención, que lo dejan (en caso de ser un él) con un pie a bordo de la finísima línea que divide el misterio de la estupidez.
Acostumbramiento al alcance de los logros. Metas cada vez más cortas. Menos memoria y más proyectos. Maquillaje y máscara que cubren el alma para desempolvarla sólo en los momentos de fracasos, aquellos que tienen nombre y apellido, y de los que nunca, jamás, regresamos.

Y contra todo esto que la risa sea el arma que mate la insanía, y la ironía la mejor agonía para superar a diario el límite más débil, para dar el primer paso y que los intentos sean el común de la rutina de falencias, que en verdad son experiencias de un alma desgastada (pero alma en fin) que honda se deja entrever en esta vieja y conocida superficie, por no decir superficialidad.

Pronóstico inestable

2009-03-15T11:17:00.000-07:00

Lluvia de verano, que espera al otro lado del cielo para caer tres veces al día sobre Cabildo y Juramento, qué lamento, ya ni siquiera puedo cruzar sin mirar para atrás. Y qué capaz, hubiese sido ventajoso si no anduviese tan andrajoso el pasado, que cuando dice pisado, pone en juicio mi desquicio y pierdo el juego sin miedo.
Lluvia que cae con la primer canción, y nos pone en acción este sábado a la noche, que no admite reproches, de un tiempo anterior. Y ojalá pudiésemos atravesar todo el disco, sin robarnos un mordisco y llegar hasta el último tema, sin sentirnos pena.
Lluvia peligrosa, que mira recelosa al frío que no es mío, sino de otro país más libre que éste. Y qué lejos parece estar la libertad, cuando no hay piedad para esta edad, que escupe motivos sin sentido o exige alguna razón de ser para crecer.
Lluvia copiosa, escandalosa, que repiquetea poco a poco sobre mi cabeza, sin la certeza de caer dos veces en el mismo lugar, sin volverse a equivocar.

Aquél

2009-03-10T17:36:00.001-07:00

Ese cielo que se cae.
Ese mar que nos ahoga.
Ese enero terminable.
Ese barco que se hunde.
Ese final irrefrenable.
Ese tiempo definido.
Ese vacío durante el día.
Ese extraño conocido.
Ese pasado que todavía...

¿Cuánto más hay que esperar por él?

2009-02-27T10:05:00.000-08:00

Brooklyn - 2007

El encanto de la estupidez

2009-02-21T14:23:00.000-08:00

No hay explicación lógica, relación o razón coherente para entender la incompatibilidad entre el verano y yo.
Ya no quedan horas, el calendario es cuasi invisible y el sol dura hasta al anochecer. No hay papeles más que de los libros rigurosamente elegidos antes de emprender viaje, para hundirse con encanto en una interminable lectura playera.
La fiebre urbana desaparece entre la arena, nunca es tarde ni temprano, no necesito documentos. No hay que dar explicaciones ni evitar exhibiciones.
Nada de lo que suele estar se hace presente, porque en verano los fantasmas desaparecen y con ellos los terrestres.
Las pantallas se desvanecen con el viento y el agua cura mágicamente cicatrices de un año anterior, aquél viejo desconocido.
Pero ni cinco guitarras de fogón emanan una pizca de rock. Ni un año de sacrificio esconde los vestigios de un antiguo vicio de chocolates, ni el bronceado perfecto nos convierte en desconocidos, ni el edificio más alto del balneario se parece a ciudad, ni la extinción de rutina se acomoda en tres meses de verano.

(Sin título)

2009-02-03T11:33:00.000-08:00

Psicologismos, dignos de nublarse los ojos y la mente ante ellos. En una cabeza vacía de mares flotan los pensamientos más oscuros acerca de un nuevo comienzo. Sobre una especulación nacen cientos de dudas e inconclusiones que no dejan de tejerse junto a aquellos pensamientos. Sin ninguna certeza flotamos entre las estelas viejas de las olas pasadas, que hacen eco en una cuidad poblada, sobre cargada de todos y de los que están por venir.
Como en años anteriores (con personas anteriores) a lo lejos apenas se ve lo que fuimos días atrás, cuando solíamos desentendernos fácilmente y de la misma manera volvernos a entender, cuando nuestra desaparición era apenas momentánea y la distancia se reducía a unos pocos kilómetros, que en aquellos tiempos valía la pena recorrer, y hoy, que las cuadras son menos… hoy no sé.

Como si ahora no me molestase

2009-01-29T20:30:00.000-08:00

Ya me molestaban demasiadas cosas. No era el problema que me molestasen específicamente, sino el hecho de que me molestaba todo en silencio, y no aún estaba en edad de quejarme.
Me molestaba la simulación de las primeras horas, el interés de los primeros días y el anhelo de un par de meses.
Me molestaban los convenios, las obviedades (sobre todo las mías) y toda la mierda por la que yo, y al menos los que son como yo, teníamos que pasar en las relaciones humanas (por llamarlas de alguna manera). Aquello a lo que nos sometíamos para ganar la admiración que finalmente conseguíamos, pero que sabíamos que, como todo, se terminaba extinguiendo al poco tiempo mediante llamadas telefónicas, o esa maldita falta de respuesta del otro lado del chat.
Como a la mayoría, incluso a los que no son como yo, me molestaba la indiferencia, la mosquita muerta, la “sensibilería” breve y más que nada la cursilería.
Me molestaba que la gente cambiara, porque en realidad nunca cambia, sólo que con el tiempo se muestra verdaderamente como es, en el momento en que se extinguía la simulación.
Me molestaban los errores de ortografía, mi impuntualidad y la risa fácil.
Pero más que nada en el mundo me molestaba la idealización y las promesas, las que más fácilmente se deshacen, y en menor tiempo.

2009-01-13T03:35:00.000-08:00

El viento se tomó el atrevimiento de llevarse a las palabras por un tiempo.

Póker

2008-12-10T19:07:00.000-08:00

Él es el principio y el final,
la noche efímera y la eternidad,
lo más predecible, la historia y el mito urbano,
la distancia, el acceso y la intimidad, la puerta de atrás.
Él es el atajo y a veces el camino más difícil,
la imposibilidad y el sueño hecho realidad,
la copa vacía y la resaca de la mejor agonía,
la posdata y el final más feliz,
la canción favorita y la figurita repetida.
Aquello que coteja con el pasado una y mil veces, hasta lo irrepetible.
Él es la mejor comida, el peor veneno, y el fondo sin profundidad.
Él es inagotable, indefinible e inmanejable;
lo eterno y lo imaginable,
y la última carta.
Él es la mejor jugada...

The times they are a-changin'

2008-12-03T06:46:00.000-08:00

La desfachatez con que llegamos a diciembre nada tiene que ver con el paso del tiempo definido y arrebatador de vidas, aquél a que odiamos todos y le echamos la culpa de las canas, las arrugas y los nudos en la espalda.
Este diciembre no se deja despedir ni festejar, no se deja nada porque no acepta finales ni mucho menos convenios, burocracias o protocolos inútiles, que para algunos simbolizan el término melancólico de una etapa y para otros, el alivio.
La tempestad se asoma, por suerte, en la primera semana y le pide piedad al verano, que no llegue nunca porque en el verano todo desaparecerá, las palabras y la verdad, quedarán ocultas bajo el manto de arena que durante un mes erosiona el cuerpo y deja entrever al alma recién hacia el final.
Y en unos días hoy seremos recuerdo de un siglo de cambios, de una humanidad desgastada por ambición y la ceguera, anhelando por un mañana mejor, con un poco de sol, frío y sobre todo tiempo.

Common People (ex canción en supermercado II)

2008-12-03T06:10:00.000-08:00

You'll never live like common people, you'll never do what common people do, you'll never fail like common people, you'll never watch your life slide out of view, and dance and drink and screw, because there's nothing else to do.

Demasiado poco

2008-11-15T08:32:00.000-08:00

¿Y qué hacer con tanta perfección? Demasiada, se desparrama e inunda la ciudad, sobre todo cuando hay luces. No la queremos, no la quiero. Estabilidad, aburrimiento, y busquemos algo nuevo, algún problema. Recordemos cuando nos dolía ¡cuánto nos dolía! Y entre nosotros habrá años luz mientras haya perfección. Pero busquemos entre lo viejo, nuestro pasado nos llama la atención, nos pide un poco más, como yo, cuando pido oportunidad. Y cuando todo esté tan bien como ahora, desordenemos un poco, quebremos la imposibilidad y revolvamos entre la basura que dejamos tiempo atrás, aquella que el fuego nunca llegó a quemar. Porque lo que debería haber dejado de doler, todavía sigue abriendo la piel.

El subte es inspirador

2008-11-06T14:50:00.000-08:00

Él no debería pedir, porque no debería faltarle. No debería faltarle porque debería alcanzarle, y no alcanza, nunca, ni ayer, ni mañana. Y es interminable y regresiva la pobreza y también la famosa injusticia que desfila en besos falsos, manos sucias, ojos ciegos, piernas flacas, infecciones y afecciones también. En su mejor disfraz es música, un pan casero o un discurso de desgracia que hiela hasta la sangre e invita a llorar y a sufrir con, y hasta a sacar una moneda del bolsillo, hoy que ni siquiera hay monedas porque no hay nada, o al menos eso parece (o nos lo hacen parecer). Y se siente en la falta de frío, y en el exceso de rejas en la ventana, en más cemento y menos pasto. Hoy que ya ni Cemento existe porque hasta el rock murió con el fuego y de las cenizas resucitó. Hoy que las balas son un juego y nuestra vida pende del hilo de la insanía y de la ignorancia, porque se murió la educación también y con ella la esperanza de un mundo mejor o, a menor escala, de un país mejor. También hay otras cosas, diferentes, pero hoy no son pertinentes.

Pseudoajena

2008-10-31T12:41:00.001-07:00

Lo detestaba tanto que llegó a odiarlo, ella que no lograba odiarse ni a sí misma.

Su presencia era tóxica, era smog, que le contaminaba el cuerpo y el alma haciéndola desaparecer.

Las horas y los viajes eran interminables, y no había noche al final del día, no había nada, porque se extinguía todo en el cansancio de las tardes.

El aire se cortaba con apenas un suspiro.

Una mínima distracción era mesías, salvaguardaba lo que quedaba de ella, más bien, de ellos.

Y con ellos se consumieron los días, y lo que al final parecía ser un abismo temporal, fue un pozo profundo hacia la transformación, hacia ¿la liberación?, y se encontró con los demás y se reconoció a sí misma, avejentada y exausta, pero auténtica.

Radiohead - Fake Plastic Trees (canción en supermercado I)

2008-10-25T10:17:00.000-07:00

And if I could be who you wanted, all the time, all the time...

Citpecse

2008-10-22T07:56:00.000-07:00

Libertad lejos. Lejos del final y del comienzo.
Libertad incuestionable, inaplazable, inevitable.
Libertad autoritaria, rígida e inescrupulosa. Sorda y mandona que empuja hacia el abismo, hacia el vacío en el que el desentendimiento también cae de a poco.
Libertad inútil, incomprensible, que se ríe del hombre y de mí, turistas en tierra deseada y desconocida.
Libertad rechazada que no cabe en el entendimiento suyo, ni en el de los demás.
Y así la vuelta a la esclavitud, a la realidad, se convierte en un suspiro eterno que descanza en la rutina de los días de la ciudad en paz.
(No así por las noches, cuando el retorno a la imposibilidad vuelve a probar suerte).

Finfin

2008-10-08T20:11:00.000-07:00

El té calienta los últimos días del año y se huelen por adelantado las escenas del final.
De a poco se descongelan las inquietudes para dejar de petrificarse en la duda y en la estupidez, y de una vez por todas concretarse en los instintos, inseguros, pero instintos al fin.
Los pensamientos se rascan la cabeza y descascaran la razón, para que la insanía tome parte de un desenlace feliz, o desenlace al fin.
La certidumbre reclama un espacio entre tanta confusión y se abre paso desentendida para terminar despegándose de todo aquello que causó dolor, o para despegarse al fin.
El pasado se nubla de a poco en reminiscencias obsoletas, para que el presente quede solo, golpee a este momento y deje de ser un proyecto o un plan, y se convierta hoy en realidad, al FIN.

Extracto de Alfie

2008-10-08T20:08:00.000-07:00

I used to think I had the best end of the deal.
What have I got? Really?
Some money in my pocket. Some nice threads. Fancy car at my disposal.
And I'm single. Unattached. Free as a bird.
I don't depend on nobody. Nobody depends on me. My life's my own.
But I don't have peace of mind. And if you don't have that, you've got nothing.
So...
So, what's the answer?
That's what I keep asking myself.
What's it all about?
You know what I mean?...

Alfie.-

Fear

2008-09-29T20:09:00.000-07:00

Boeing 767 - 2008

Prescripción

2008-09-13T15:50:00.000-07:00

Lo más sano de nuestros días: el paso del tiempo y el convencimiento, sobre todo, de dejar atrás para no volver.

Alejarse o esconderse, distanciarse, perderse... sucumbir de una vez por todas en el presente que se detiene en la posibilidad de que la tierra siga girando, que el aire se torne más respirable y los días sean un poco más tolerables.

Extraño

2008-09-04T19:33:00.000-07:00

Tan extraño, tanto extraño.
Extraño como un desconocido, extraño como a un desconocido, como a la nada, casi nada.
Extraño como la distancia, extraño por la distancia, que deja un desfasaje inconcluso entre las escenas del pasado y las irrealizables.
Tan extraño como una duda y extraño por las dudas (y extraño porque dudo).

a veces esperando

2008-08-31T15:03:00.001-07:00

Vuelan, van a una velocidad imperceptible, corren, se deslizan, los días de agosto. Los fin de semana se asientan en el cordón de la vereda y ven pasar la vida en imágenes sucesivas de momentos, para capturar sólo aquellos que trasciendan.
También el frío huye y escapa hasta la otra parte del planeta para volver seis meses más tarde, antes de que la tierra caliente para siempre.
Pero ahora el camino se hace más transitable, y los brazos se abren hacia nuevas posibilidades u oportunidades que esta vez el tiempo quizá no quiera dejar escapar...

More than this

2008-08-24T14:06:00.000-07:00

It was fun for a while

there was no way of knowing

like dream in the night

who can say where we're going

no care in the world

maybe i'm learning

why the sea on the tide

has no way of turning

More than this, there is nothing

More than this, tell me one thing

More than this, there is nothing

Roxy Music.-

Pescando el Sol

2008-08-24T13:15:00.000-07:00

Costanera Norte - 2008

Sin planificaciones

2008-08-18T15:06:00.000-07:00

Con el paso de los días el manto de rutina o de habituación bajo el que se esconde la angustia, cae de a pedazos cuando las palabras alcanzan la mejor manera de ser dichas y la verdad es comprendida en último término, pero comprendida al fin.
Cuando los momentos dejan de suceder vertiginosamente y el presente se asienta en una lentitud en que se hace perfectamente vislumbrable, sorprende y golpea como en una sacudida despiadada que desordena aún más la vida que se estaba desconcertando sola tiempo atrás.
La verdad se revela como un cambio de paradigma que desestabilizará todos los órdenes cuidadosamente prescriptos que regían desde la última tormenta de realidad, en la que el mundo parecía caerse abajo, como hoy, que parece ser el final.

Pero mañana sólo será otro día, vacío, que buscará completarse con la experiencia de un nuevo aprendizaje, o de una nueva relación, que dure hasta desequilibrar nuevamente lo de siempre, o que por primera vez, se quede para siempre.

Planificaciones

2008-08-17T15:44:00.000-07:00

La superación de un pasado, la digestión de los problemas, la perspectiva de un futuro planificado y las ansias de que se haga realidad.
Reciclar aquello que yacía despedazado en el fondo de la memoria, que el triste recuerdo se haga una anécdota y la experiencia un aprendizaje inútil, para rehacerlo con el paso de los días y ser la estupidez el motor, y los errores, el sentido.

Que nunca termine el invierno, que el frío congele para siempre y el sol no seque los sentimientos que la lluvia mojó e hizo más versátiles y auténticos.

¡Que vuelva la insipiración ante todo y que el intento de crear algo nuevo deje de ser obsoleto!

Creencia

2008-08-11T21:37:00.000-07:00

Durante toda una vida se construye. En los peores momentos vacila. Con la desilusión se deshace de a poco. El asombro la rearma. La estupidez la aleja. El enojo la desentiende. El vacío se refugia. La vanalidad la oculta. La compasión la llama. La ira la desdibuja. Los orígenes nos la devuelven.
Pero por sobre todas las cosas, el tiempo intenta mantenerla para que, finalmente, sea por siempre parte o impronta de la identidad.

These are the thoughts

2008-08-10T17:57:00.000-07:00

why is it so hard to be objective about myself?
why do I feel cellularly alone?
why am I supposed to live in this crazy city?
why do I feel frantic when I first wake up in the morning?
why do I say I'm fine when it's obvious I'm not?
why's it so hard to tell you what I want?
why can't you just read my mind?
why do I fear that the quieter I am the less you will listen?
why do I care whether you like me or not?
why is it so hard for me to be angry?
why is it such work to stay conscious and so easy to get stuck and not the other way around?
why am I encouraged to shut my mouth when it gets too close to home?
why cannot i live the moment?

Alanis Morissette.-

Resguardados

2008-08-06T21:29:00.000-07:00

Casi invisible y tan angosta es la línea que separa al esplendor de la mediocridad.
Tan incisivo es el dolor que presiona el tener conocimiento de la realidad impura e implícita de una sociedad que habita a ojos cerrados, palpando de a ratos pequeños agujeros de verdades, errores de la corrupción más fina.
Bajo un halo de plenitud descansa el mundo, sin querer mover las piezas de una posible destrucción, que late cada vez más fuerte y descansa en manos de los más grandes.
El tiempo se detiene y el hombre se engrandece en la eternidad, que se raja por fuera hasta quebrar el alma cuando a los años les cuesta disimularse tras el manto de superficialidad.
Y la apariencia nos resguarda, nos oculta y nos protege de la posible verdad que amenaza de tanto en tanto desde una perfección simulada, protagonista de la mentira y del bienestar inmortal.

Sucesivamente (Desde que estás y no estás...)

2008-08-01T12:34:00.000-07:00

Media rota, semáforo en rojo, libro agotado, disco rayado, calor en invierno, freezer sin hielos, control remoto perdido, piso mojado, ropa extra small, llaves olvidadas, vaso medio vacío, café sin azúcar, martillazos de arriba, persiana rota, chocolate derretido, foco quemado, lapicera seca, un pelo en la comida, celular sin batería, cordones desatados, subte desbordado, palillos rotos, examen de invierno, blister de aspirinas vacío, insomnio

....todo se me hace un poco más difìcil.

Janis Joplin - Maybe

2008-07-29T12:13:00.000-07:00

I'm holding on in needing you.

El final más evidente

2008-07-27T22:53:00.000-07:00

Temida, insoportable, odiada, buscada, sentida, comienzo, solución, salida, criminal, ilógica, coherente, esperada, sorprendente, invasora, protectora, inspiradora.
El peor final de nuestra historia: la soledad.

Gris

2008-07-27T22:47:00.000-07:00

Cuando no alcanza el amor que ofrecés,

y peleás una causa perdida,

el amor se transforma en herida

que no cierra y que no deja ver.

Y ceder en la apuesta es tan duro

sin apuro y sin pausa empezás a perder.

Los Piojos.

Inequívoca

2008-07-24T03:08:00.001-07:00

De a poco se desprende. Lo que hasta ayer nos destrozó, hoy se va haciendo un insignificante recuerdo. Cada paso y cada segundo, cierran puertas y heridas, y van dejando atrás la melancolía que generaba lo que hoy es sólo una reminiscencia.
De a poco la memoria se desgasta. El pasado se hace cada vez más lejano, la risa más estridente y las lágrimas se secan, bajo la luz de un nuevo sol que brilla para invitarnos a una vida sin estrenar.
De a poco, vamos limpiando. El camino se hace menos austero y el transitar más ameno, cambiamos la maldita meta y nos despojamos de todo aquello que nos rompía la cabeza y nos hacía desaparecer.
De a poco rehacemos, ya no desde cero, pero desde aquello que llaman experiencia para no volver a equivocarnos. Aunque los errores, son inevitables. Pero mucho más inevitable e inequívoca es la memoria, que como un testigo eterno evoca los recuerdos más profundos para alertarnos día a día que el paso del tiempo es inútil y el olvido, imposible.

Irreversible

2008-07-20T11:26:00.000-07:00

Inmersa en un mar de fantasías, recorre interminables caminos tortuosos para llegar a él. Atraviesa el universo, cruza los mares más fríos y se quema en el la mitad con fuego. Se queda sin fuerzas varias veces, sin respiración y el corazón parece salirse de su cuerpo. Se agarra la cabeza y presiona, para que se le vaya el dolor. Sigue viaje, y lo prueba todo. Vuela tan rápido como puede y se desliza de a ratos para poner los pies sobre la tierra y correr. Deshace las fronteras, se somete a la soledad y hasta abandona su pasado. Lo intenta todo, hasta lo imposible, porque quiere llegar. Y lo logra. Llega hasta el fin del mundo para buscar lo que hacía meses anhelaba. Pero se desmorona y con ella, se van las esperanzas al darse cuenta que lo había perdido muchísimo tiempo atrás, cuando la estupidez y la culpa la signaron para siempre.

Democracia

2008-07-17T00:54:00.000-07:00

Doctrina política favorable a la intervención del pueblo en el gobierno.

Diccionario de la Real Academia Española.-

Ladrón del invierno

2008-07-15T13:51:00.000-07:00

Nos robaron el frío. "Veranito" maldito.

Buenos Aires. 15 de julio. 28°C

Lunes

2008-07-15T00:06:00.000-07:00

Uno de esos en lo que todo se entiende un poco menos, se difumina hasta volverse casi incomprensible.
Hoy es uno de esos días en que las palabras se dicen sin hablar y la voz se extraña hasta tornarse la distancia insoportable.

Rozando la mediocridad propia de un domingo, un lunes a la noche, ya martes por la madrugada, no sorprende a nadie. Nada termina, ni termina de comenzar de una vez. Los finales son tan lejanos como el tiempo corre tan de prisa hasta convertirse de a poco en la culminación abrupta de unos siete días que volaron tan rápidamente hasta esfumarse.
Un lunes, que es el comienzo, por la noche se hace martes y jamás termina de agradar a nadie, por nada. Se pospone lo imposible para no dejar de serlo nunca, y como en un irse a dormir esperanzador se culpa al día siguiente de no reparar los errores del ayer, ni de pensar un futuro mejor para el mañana que nunca llega.
Y el pasado se vuelve invisible ante los demás, ante él y ante lo que nunca fue (y en realidad empezaba a serlo de a poco), como si la ignorancia fuese la peor de las inexistencias pero que todavía persiste en las últimas palabras de cada frase que ya ni siquiera se esbozan en persona, sino que se pierden en letras duras y frías protagonistas de este siglo.
De a poco se juntan esas palabras que parecen inconsistentes y con un sentido profundamente implícito se forma la esperanza, la expectativa y la espera de algo mejor, que podrá suceder un día mejor predispuesto que un maldito lunes.

La edad del cielo

2008-07-13T15:23:00.000-07:00

San Martín de los Andes - 2004

La vida en cuadros (en tres tiempos)

2008-07-09T12:09:00.000-07:00

En el invierno más frío de todos los tiempos, que respondía a las ideas de un posible fin del mundo, el sol salía y se burlaba de los dichos, del abrigo y del resguardo.
Los libros claman atención atemorizados, sus hojas se amarillan de a poco y van siendo olvidados uno a uno en viejas bibliotecas que sólo sirven como adorno. La gente se regocija comprando clásicos best seller y consejos para resolver sus traumáticas vidas, porque el panic atack es como una epidemia que afecta a todos, y todos quieren salvarse.
Las historietas serán un cable a tierra, ilustraciones pasajes que me remontarán lejos y alto, donde no me pueda contagiar.

Extracto de Steppenwolf

2008-07-07T13:17:00.000-07:00

"Y estas personas, cuya existencia es muy agitada, viven a veces en sus raros momentos de felicidad algo tan fuerte y tan increiblemente hermoso, la espuma de la dicha momentánea salta con frecuencia tan alta y deslumbrante por encima del mar del sufrimiento, que este breve relámpago de ventura alcanza y encanta radiante a otras personas. Así se producen, como preciosa y fugitiva espuma de felicidad sobre el mar de sufrimiento, todas aquellas obras de arte, en las cuales un solo hombre atormentado se eleva por un momento tan alto sobre su propio destino, que su dicha luce como una estrella, y a todos aquello que la ven, les parece algo eterno y como su propio sueño de felicidad."

Herman Hesse. "El lobo estepario", 1927.

Causalidades

2008-07-03T19:04:00.000-07:00

Como si pasar por desapercibidos fuese fácil, se miran a escondidas ante los ojos de los demás, de manera cómplice, para no buscarse ni siquiera al salir.
Cuando pueden se rozan como por accidente y se dejan caer de a poco en lo más profundo, de lo que no tendrán retorno.
Con ayuda del tiempo tardan, se cruzan, se tropiezan por los pasillos y se dejan sorprender por lo más predecible: ellos mismos.
En alguna noche, o mañana, de intenso fragor la insensatez los encuentra delirando y ambos se justifican con un vaso en la mano.
Pero cuando la planificación, el enfoque, los convenios y la verdad no median, la casualidad forzada desaparece y tan sólo son dos desconocidos.

Lo que dura el ocaso

2008-07-01T15:07:00.000-07:00

Preocupaciones anteriores, viejas, parecen inútiles hoy ante tanta frivolidad. La frivolidad de su mirada, la enajenación de estos tiempos, y el paso de los días.
El desgaste que de a poco deja menos cabida para la expresión, que teme salir y explotar, en un mundo plástico, plástico como sus gestos, y chocar contra una realidad demandante, expectante y arbitraria.
La regresión a épocas arcaicas, precursoras de este presente inhóspito, que todavía busca su rumbo, en miras de un mañana mejor, o menos peor, que da la bienvenida cada vez que se levanta. Y él, pensando que los cambios se generan vertiginosamente, porque la época lo exige y lo reclama, pero en el fondo no existen, ni existirán y morirán hoy mismo siendo solo una utopía, una imposibilidad, o un momento efímero que duró lo que dura ¿la felicidad?, esa que de ratos existe y se extingue tan rápido como el ocaso.
Y tan corto, fulminante y sublime como el ocaso fue la ilusión, nuestra ilusión, de creer que podíamos llenar los espacios vacíos y cambiar la historia, nuestra historia, en una eterna alegoría de un mundo feliz.

Shoplifters of the world unite

2008-06-30T09:14:00.000-07:00

Learn to love me
and assemble the ways
now, today, tomorrow, and always
my only weakness is a listed crime
my only weakness is... well, never mind
(but last night the plans of a future war
was all I saw on channel four).

The Smiths.-

Ray Lamontagne -Trouble

2008-06-29T17:17:00.000-07:00

Con el tiempo lo que antes era diferente cobra hoy otro sentido.

Trash

2008-06-26T19:55:00.000-07:00

Conversaciones, palabras, diálogos, intercambios, intentos de, que se dejan y te dejan escurrir por la boca, verborragias, sin sentido, emotivas, repetidas, que resuenan incómodamente en el fondo de quien verdaderamente oye, y escucha.
La imposibilidad que se hace plausible al intentar absurdamente convertirse en hechos, que posteriormente serán desechos, como lo fueron alguna vez los anteriores.
De la vanguardia, lo bizarro, lo excéntrico, lo irreal, la fantasía, ¿lo anormal?, el final de los ’60, la ilegalidad, la revolución, Francia en mayo, el Arte Pop y el Rock and Roll.
A minimizar, acortar distancias, no extrañar, estar disponible, la no privacidad, neo-lenguas, digitalización del cerebro, extravío de palabras, expiración de neuronas, cambios de rostro.
Intentando graficar, transfigurar aquello que un día el paso del tiempo olvidó del arte y abandonó en lo profundo de la insensatez cuadrada del siglo XXI.

De la simpleza. Del no decir a estar diciendo: ¿qué?

James Rosenquist - 20 21 One cent life

Por la ventana

2008-06-24T22:13:00.000-07:00

Ella quería regresar hace tiempo atrás, pero él no estaba listo para su vuelta, no estaba listo para volver. Los días habían pasado como si fueran años y ellos se habían desgastado tanto que ni se reconocían cuando se veían.
A él apenas le dolía su ausencia y ella, trataba de vivir de a pedazos, cauterizando la herida cada vez que se abría. A lo lejos se sentía, volaban las cenizas del pasado haciendo y deshaciendo de gris a sus ciudades, que no eran las mismas.
El tiempo parecía en vano burlarse de los días nublados que ya no existían. La lluvia había sido vista con ellos por última vez, cuando habían sido felices, juntos, meses atrás.
Las gotas nunca se secaban en los charcos del balcón para avisarle que en cada reflejo se acordaría de lo que fueron, aunque habían sido tan solo la nada, desecha en las palabras invisibles, que se habían volado con el viento.
Y el humo salía como nunca de su boca, desvaneciéndose entre recuerdos por la ventana, afectando lo más profundo de su alma hasta convencerla de no volver.
Y el tiempo se había muerto y con él, las esperanzas de un regreso y su pasado juntos.

Tequila

2008-06-23T22:38:00.000-07:00

"Tequila's no good for you, it doesn't write, it doesn't call and it's not nearly as much fun to wake up to!".

Dr. Derek Shepherd.

La peor de todas las musas II

2008-06-22T11:17:00.001-07:00

Y después de todas las advertencias insistimos, seguimos e intentamos otra vez en aquello que sabemos que nos hizo mal pensando que nos hará bien algun día. Y creemos que ese día llega ahora en un ínfimo instante que ríe y nos recuerda que se hará realidad. Y no. La nada persiste en el mismo lugar que ayer, aquél que nos hacía y nos desviaba de la meta aquella a la que siempre durante toda la vida quisimos y queremos aún hoy llegar.

Extracto de Derrumbe

2008-06-20T08:30:00.000-07:00

"La emoción no tiene nombre, carece de palabras. El lenguaje mismo no tiene objeto referencial, aunque exista un vínculo causal entre las palabras y aquello que parecen nombrar; y no lo tiene por dos motivos, el primero, porque las palabras inventan sus sistemas de relaciones, se autonomizan de la cosa a nombrar, se arman para gustarse a sí mismas, en su sintaxis (que es la moda de las palabras, su frivolidad); y además, porque aun si existiese la posibilidad de arribar a un extremo de realismo, una totalidad en la que relato y hecho coincidieran de tal manera que las palabras pudieran “dar cuenta” de lo ocurrido […]; si todo ello fuera posible, aun así, en el momento en que las palabras intentan transcribir los hechos de la manera más estricta y directa posible, despojándose de toda noción de gramática, siendo puro estilo mimetizado, incluso entonces no hacen sino determinarlos de cierta manera, desviarse del acontecimiento".

Daniel Guebel. "Derrumbe" (Bs. As., Ed. Mondadori, 2007)

Deshaciéndonos

2008-06-19T19:01:00.000-07:00

El tiempo se hace humo; y yo, cenizas.

Último día de otoño

2008-06-19T18:37:00.000-07:00

Las raíces son el comienzo, lo primero, el arraigo, el apego, el despegue, de donde partimos, hacia arriba, hacia delante, hacia un futuro, un destino que nos haga crecer, desarrollar. Los nudos, agujeros, heridas, están en el medio, en el camino, en la corteza, donde más duele. Nos expandimos y abrazamos como ramas. Cuando llega el otoño nos deshojamos y quedamos pelados, del frío, que hiela y congela y detiene en el tiempo la actividad de crecer al menos un poco más. Pero en verano, nadie llora, ni los árboles. El sol enceguece el tránsito y ya, sin importancia, avanzar deja de ser lo más importante.
Pero el otoño vuelve, regresa, una vez al año, para recordanos que nunca dejamos de deshojarnos y que a veces, no volvemos a florecer.

Frío de perros

2008-06-18T19:26:00.000-07:00

Bariloche - 2006

Diecisiete

2008-06-17T10:31:00.000-07:00

Tiempo. Olvido. Espacio. Tiempo y lugar para el olvido, para que pase y se vaya por siempre y nunca vuelva, ni siquiera hecho recuerdo o imagen perdida.

Que el dolor se disipe de a poco, se disperse en días, semanas o meses para finalmente desaparecer con los años.

Y la imposibilidad de que todo esto se lleve a cabo, de cerrar para siempre la puerta, de evitar que el pasado aflore bruscamente a la superficie y nos exija HOY que no nos olvidemos.

Será mejor que permanezca lo mejor de lo que fue y de lo que pudo haber sido. Y que no se extinga nunca su recuerdo, ni su voz.

At the show

2008-06-11T09:30:00.000-07:00

And the music isn't our anymore, it sounds like a stranger in the dark, like a bullet to my heart, desappearing in the light of the coldest night.
And the glitter of the show covered all your soul, messed it up in one shoot, and made you fade away.
Seems it was forever, but you and I will never know it at all.

The Arcade Fire - Rebelion (lies)

2008-06-08T20:09:00.000-07:00

La peor de todas las musas I

2008-06-07T16:28:00.000-07:00

Y todo eso que somos, que construimos durante nuestra corta, mediana o larga vida, eso que éramos ya antes de ser y eso que queremos ser, se desmorona de a ratos, en una confusión. Y esa confusión que al principio es corta, absurda e inocua, se convierte, de a poco en un problema, en una condena, que nos desborda y nos deshace hasta desintegrarnos. Y cuando nos desintegramos partimos, de a ratos, de la faz de la tierra, nos volvemos invisibles ante los demás ojos y nos perdemos. Y es justamente ahí, fragmentados ya, cuando la más crítica adversaria de todas, la culpa, llega para carcomer el último pedazo de razón. Y ahí desaparecemos, para siempre.

Peel slowly and see II

2008-06-05T13:16:00.000-07:00

A veces intento ser como Andy...

Extracto de Los hermanos traban conocimiento

2008-06-04T21:30:00.000-07:00

Aliosha: "Creo que lo primero que se debe amar en este mundo es la vida. Sin duda alguna, amar la vida antes que la lógica, y sólo en éste caso entenderé también el sentido de la vida. Esto es lo que entreveo hace ya tiempo. Has hecho la mitad de lo que tienes que hacer, Iván, y lo has adquirido: amas la vida. Ahora has de aplicarte a la otra mitad tuya y estarás salvado".

F. Dostoievski. "Los hermanos Karamazov" (II Parte. Pro y contra).

Extracto de La Rebelión

2008-06-02T13:31:00.000-07:00

“He de hacerte una confesión –comenzó Iván-: nunca he podido comprender cómo es posible amar al prójimo. Es precisamente a nuestro prójimo a quien es imposible amar; quizá podamos amar sólo a quienes están distantes. […] Es necesario que un hombre se esconda para que podamos amarle, pero no bien nos muestra su faz, se acabó el amor.”

F. Dostoievski. "Los hermanos Karamazov" (II Parte. Pro y contra).

El error

2008-06-01T20:20:00.000-07:00

Medir el tiempo en partes, momentos o formas (de ser). Que haya un antes y un después que nos separe, un error que marque la diferencia, un ínfimo punto de cambio que distorsione tu realidad y la mía, y todo lo que llegamos a ser.
Que ese error sea grave. Tratar de minimizarlo y que sea imposible. Que no haya vuelta atrás, ni un futuro, ni un después. Que todo se termine abruptamente y jamás recomenzar.

Vergüenza

2008-05-31T16:34:00.000-07:00

A veces, cuando estamos adentro, muy dentro nuestro, damos, sin darnos cuenta, lástima. El resto, los de afuera, nos ven, y la ven y se apenan y les imposibilitamos llegar. Derramamos vergüenza y nunca la recogemos. Esperamos que limpien nuestro desastre y así, día a día, lo ensuciamos todo un poco más.
Pero otras veces salimos. Logramos interiorizar los pensamientos y sentimientos más temidos y oscuros que nos atormentan y pensamos acerca de ellos, razonamos. Y gracias a que salimos de nosotros mismos, nos revindicamos, sabemos que estamos vivos. Y pedimos otra oportunidad.

Mirror

2008-05-29T13:39:00.000-07:00

Punta del Este - 2007

Un tiempo más

2008-05-28T18:00:00.000-07:00

Desde que nació supo que su lugar no era éste. Tuvo desde siempre una sensación de no pertenecer y solía pensar que era incomprendido, aunque realmente él nunca terminaba de comprender a su propia cultura.
A veces miraba por la ventana del bondi y viajaba lejos, lejísimos, junto con la música hasta donde creía que debería estar.
No sentía vergüenza de querer escaparse, pero tenía miedo de que un día una fuerte impulsión lo alejase (muy lejos). Así que prefería huir sólo en las fantasías, prefería soñar con que se iba y que algún día volvía, porque no sería para siempre.
A veces concretaba su ilusión en parte. De vez en cuando viajaba hasta aquella lejana ciudad en busca del lugar que habría de habitar, pero le costaba encontrarlo.
No sentía culpa tampoco, pero algo así como el remordimiento lo atormentaría casi todas las noches hasta su regreso, si es que regresaba.
Básicamente tenía dos miedos. Tenía miedo de querer volver pero tenía mucho más miedo de no querer hacerlo, el mismo motivo por el cual debía partir de su lugar de origen muy pronto.
Así que decidió esperar hasta que una herida profunda, el desasosiego o la añorada fuerte impulsión lo ataque para marcharse.
Y mientras tanto se conformaría con soñar, porque desde que nació supo que su lugar no era éste. Tuvo desde siempre una sensación de no pertenecer y solía pensar que era incomprendido, aunque realmente él nunca terminaba de comprender su propia cultura…

Pearl

2008-05-27T11:11:00.000-07:00

Too bad you had to drift away...

Shh..

2008-05-26T14:12:00.000-07:00

Hoy escuchó un ruido que hacía tiempo no oía. La niebla y el smog lo habían tapado durante años. Ya ni siquiera respiraba debajo de la ciudad ni sobrevolaba libre por los aires. Ya nadie se percataba de él, estaba olvidado, y sólo aparecía cuando todos dormían entre sueños indespertables, y pasaba por desapercibido.
Ya ni la noche lo amparaba, se deslizaba entre persianas y huía lejos hacia la nada.
Hoy escuchó ese ruido que hacía tiempo nadie oía. Cuando la música desapareció, y las voces se escurrieron y los sonidos se esparcieron, se quedó sordo ante el vacío y la incomprensión. Se quedó desentendido, enajenado y se fue perdido en busca de un nuevo olvido.
Hoy escuchó el silencio.

2008-05-25T16:10:00.000-07:00

Es domingo y feriado.

El campo

2008-05-25T15:13:00.000-07:00

25.05

November rain

2008-05-24T18:19:00.000-07:00

"I know that you can love me when there's no one left to blame".

Guns and roses.

Hombres de frío I

2008-05-24T18:12:00.000-07:00

Y el otoño desaparece, el sol queda atrás y de a poco el frío congela mis huesos, y los suyos y los de todos los demás.
Lejos estaban cuando el calor derretía la ciudad y salir se tornaba insoportable.
Busqué inútilmente durante casi tres meses una maldita respuesta a aquello que ni yo, ni ellas podíamos entender. Y así, una a una nos resignamos, y hundimos nuestras penas en lo más profundo, para dejar de dudar de nuestra posible insanía femenina, que terminaba en una histeria colectiva y nociva.
Juntas, todas nosotras escapamos lejos, cuando el reflejo nos enceguecía, y nos escondimos en las sombras de la noche, e intentamos y logramos vivir aquello que extrañábamos porque ya estábamos grandes (e incomprendidas).
Y cuando ya estaba lo suficientemente lejos como para no volver, ellos volvieron, de a poco el frío fue congelando sus huesos, y en busca de un resguardo comenzaron a encontrar respuestas a aquellas viejas preguntas que permanecieron semanas sin ser contestadas. Y yo me las creí y volví, porque quiero tratar de entender…

Missing girl

2008-05-23T11:46:00.000-07:00

Renunciar acabo de leer.

Es menos que eso, aunque podría ser mucho más, siempre. Podría irme lejos, dejar atrás o desaparecer, aunque nunca dejaría de estar del todo.
Podría borrar mi rastro y mis registros y hacer parecer que nunca estuve ahí ni en ningún lado.
Le haría pensar a todos que fui una alucinación.

Regina Spektor - Apres Moi

2008-05-23T11:44:00.001-07:00

After me comes the flood...